Ya no gozo de la práctica

de rimas y flores, palabras

hoy solo vuelvo a decirte

que no escapes, no llores

Vuelvo a decirte solo

qué extraño ha sido perderte

que extraño mis neurosis de ti

mas no tengo algo que decir,

sin embargo vuelvo a buscarte

Vuelvo a encontrar un juego,

en el que ayer en otra dimensión jugaste,

de otra forma entraste

el principio de lo que jamás concretamos

La poesía nace

de la angustia del poeta,

y qué buenos poetas fuimos

Pues más temprano que tarde

volveremos a vernos en este valle

para ti, de improviso,

para mi, con este poema te aviso.

Singularmente hoy estoy harta
de malas palabras mala literatura.
/Pues palabras que riman no son poesía/
Singularmente hoy me atrevo a decir
que nada de letras me gusta.

Y es que qué son las palabras cuando no entregan trascendencia
palabras inertes sin sentido
palabras estéticas y bien adornadas
palabras que no sé leer si no entiendo su sentido.

Pues hoy me cansé de leer
y es que ya la literatura me aborrece y descontenta
Pero sin poesía o algo que escribr
¿Qué será de mi mundo, del tuyo?

Hoy no quiero rimar, no es mi estilo
hoy no quiero pensar en embellecer, estoy ofuscada
no quiero entender la sucia mediocridad en la que se transformó
lo qe fue algún día mi pasión y arte.-

Hace un tiempo que no pienso en letras ni palabras
tiempo que no quiero escribir
se han ido mis ganas de conversar
retengo lo retenido
para que hoy explote el alma.

¿Por qué has de gastar tus letras conmigo
un beso al moribundo deseo de encontrarnos allí?
¿Por qué te has de pensar y recordarme
en volver a soñar con un oxigeno del mismo lugar?

Hace un tiempo que he vuelto a soñar con tu silueta
con un jazz y un café,
quizás un cigarro y una rosa
tus delirios me enloquecen otra vez.

Y es que hoy no quiero tiempos ni razones
hoy sentirte estaría bien
mas el tiempo precisa y ahora es cuando
Y es que hoy tus delirios me vuelen a enloquecer.-

Alma mia tan etérea y misteriosa
tan callada y constante,
Sutil mariposa, errante en el alba.
Un vuelo de brisa estalla
como si fuera una lágrima
que desliza, un cielo que danza.
Alejada que hubieras de mí
en otra distancia,
sobrevolada que fuera mi imagen
por tu florescencia clara,
no me dejes del todo,
sé constante...

Es la hora de partir.
Se desharán las miradas
La bruma eclipsará la palabra
será la hora del último recuerdo,
la conciencia anonadada.
Es la hora de la verdad y de la sombra
donde ni siquiera las alondras
se atreven a hacer nido.
Donde el final me llevará
irremediablemente al vacío
de la completud infinita.
La noche se astillará en estrellas
como un suspiro en el espejo,
será imperceptible la huella
del aliento mientras tirita
el pulso acompañando el miedo.
Será un poema de amor
escrito en la arena,
mientras, despacio,
lo va borrando el mar.

En las coordenadas de la nada,
donde fija la eternidad su estancia,
habré de esperarte en la cima
de la montaña, en algún valle,
donde mis ojos, aun entreabiertos,
aun sin ver, dejará una luz de esperanza.
No me dejes del todo, alma
Fuimos, en vida, luz y mañanas.
Luna y madrugada.
Nieve y deshielo.
Arena y playa.
Lluvia de Abril.
Verso y palabra.-

Háblame en silencio
como pasan los ríos
en remolinos de viento,
en esas noches de amor,
de delirios.
En las alas sin tiempo,
en la mar, en los cielos.
donde el río se desdobla
en el recodo del sueño.

Dame ya el murmullo
de tu boca, besándome,
absorbe vagabundos los labios,
dame el suspiro y el grito.

Háblame en silencio...
como pasan los ríos.

Deslízame mojada de lluvia,
de cauce, anegando la llama,
ahogando los fuegos,
y dime que hacer
con las agujas del sentimiento,
si el río pasa, siempre pasa
y me lleva lejos como el silencio.

Preciso tiempo necesito ese tiempo
que otros dejan abandonado
porque les sobra o ya no saben
que hacer con él
tiempo
en blanco
en rojo
en verde
hasta en castaño oscuro
no me importa el color
cándido tiempo
que yo no puedo abrir
y cerrar
como una puerta

tiempo para mirar un árbol un farol
para andar por el filo del descanso
para pensar qué bien hoy es invierno
para morir un poco
y nacer enseguida
y para darme cuenta
y para darme cuerda
preciso tiempo el necesario para
chapotear unas horas en la vida
y para investigar por qué estoy triste
y acostumbrarme a mi esqueleto antiguo

tiempo para esconderme
en el canto de un gallo
y para reaparecer
en un relincho
y para estar al día
para estar a la noche
tiempo sin recato y sin reloj

vale decir preciso
o sea necesito
digamos me hace falta
tiempo sin tiempo.

Entre siempre y jamás el rumbo el mundo oscilan y ya que amor y odio nos vuelven categóricos pongamos etiquetas de rutina y tanteo:
-jamás volveré a verte
-unidos para siempre
-no morirán jamás
-siempre y cuando me admitan
-jamás de los jamases
-(y hasta la fe dialéctica
de) por siempre jamás
-etcétera etcétera

De acuerdo pero en tanto que un siempre abre un futuro y un jamás se hace un abismo mi siempre puede ser jamás de otros tantos, siempre es una meseta con borde con final jamás es una oscura caverna de imposibles y sin embargo a veces nos ayuda un indicio, que cada siempre lleva su hueso de jamás que los jamases tienen arrebatos de siempres, así incansablemente
insobornablemente entre siempre y jamás fluye la vida insomne. pasan los grandes ojos abiertos de la vida.

El cuento es muy sencillo
usted nace
contempla atribulado
el rojo azul del cielo
el pájaro que emigra
el torpe escarabajo
que su zapato aplastará
valiente

usted sufre
reclama por comida
y por costumbre
por obligación
llora limpio de culpas
extenuado
hasta que el sueño lo descalifica

usted ama
se transfigura y ama
por una eternidad tan provisoria
que hasta el orgullo se le vuelve tierno
y el corazón profético
se convierte en escombros

usted aprende
y usa lo aprendido
para volverse lentamente sabio
para saber que al fin el mundo es esto
en su mejor momento una nostalgia
en su peor momento un desamparo
y siempre siempre
un lío

entonces
usted muere.

Dolor el que impera dentro

al instante pleno de presentir

un dictamen que aún no existe;

una sentencia no evidenciada

como pintura hecha en el viento.

El discernimiento exhaustivo

en martirizar de una búsqueda

por una respuesta no comprobada,

descontrola mis sentidos

desestabilizando el pensamiento

y debilitando mi espíritu.

El deseo de alimentarme disminuye,

las ganas de diversión no nacen,

la insistencia por la soledad es constante,

igual al afán de beberme un trago.

Es entendible solo la música

que coincide con lo que la memoria

diserta en ese lapso temporal

mientras el audio de las letras fluye.

Hay imágenes presentadas

por el subconsciente que mira su objetivo

tan cerca, lamentando mi alma

la distancia real que existe.

La visión se hace fija…

perdiéndose en un punto lejano

administrado por el horizonte

que para ayudar,

repite las imágenes de quien me interesa.

No!… es la frase que se vaticina;

la palabra sospechada e invariable

difuminada en la materia gris

opacada por la negativa de la

insistente premonición

que prevé el humillante veredicto.

Soñado Amor… te hablo:

Es solamente el temor

de un previdente

que supone una respuesta

no obtenida y aún sumergida

en una gris esperanza…

Qué será de ti
cuando el otoño no llegue
cuando la caricia de una vida
sea una sombra perdida,
la sombra de esos años,
los de ahora, los sin nombre.
Qué serán entonces
cuando la memoria sea un recuerdo.

Como será cuando duermas,
y qué será de tus palabras
de tus ansías, de tus pasos,
de la paz de tus besos,
de tu filosofía y de la mía,
si Voltaire, si Foucault
si... la vida.

Qué será del recuerdo de la ausencia
conminando la presencia eterna.
De nuestras mentes,
de la daga infinita y lenta,
del amor del alma, o solo de alma.
Del estar y no, del haber estado y sí,
de las noches con olor a whisky.

Qué será de tu orgasmo vibrante de mil besos
y de esta décima de segundo
que estaré presente en el temblor sublime,
de ese momento excelso.

Qué será de ti con los años
qué será de esta locura...
Qué sera de ti
de mi... lo intuyo.
En esta cosmografía de lo inaudito
de lo innombrable, de nuestros susurros.
Como serán entonces
los hijos que no pariremos.

Si es niña...
¿Le pondrás mi nombre?

Fascinante la luz de la luna
que golpea la ventana cuando vivo de las velas,
Fasciante se me hace el mar
cuando hace de las suyas...

...Sigue siendo fascinante para mí
encontrarte una vez más en mi almohada...

Y aquí volvemos a encontrarnos
soñando de vivir de un café y jazz,
de poesía, de calor, de nosotros...
de una luna que no nos mire con melancolía...

...He de seguir leyendo...

Escribiendo versos para nuestras novelas
leyendo del fuego nuestro final,
nuestro comienzo,
nuestras historias que contar

Fascinante me resulta el tiempo
y el alma que a este sigue
fascinante lo que nos espera
al decir y vivir mañana...

...Siegue siendo fascinante para mí
encontrarte una vez más en mi almohada...

Añoranza plena de un pasado fugitivo,
Ayer germen de vida, hoy, cenizas en tierra perdida,
La voz del alma en mente, consejos sentidos,
quedaron sumidos en un rincón del olvido,
vuelven , se hacen presente en instantes furtivos
chispas de amor puro y sincero,
que marcaron caminos de largos senderos,
entre claros y esteros, playas y cerros
vida silenciosa espera en vano su regreso,
y de vez en vez, su sonrisa, su voz
se escucha en el anhelado sueño,
que le regresa a la vida, la veo, sí, la veo,
lejano su rostro, palidece de nuevo
y la realidad hace presa de la angustia sin freno
ya no está cuerpo presente, otro rumbo, quizá el cielo
capturo su largo viaje, convirtiéndola en estrella,
una nueva luz, una nueva huella

No hay tiempo, seré breve.
Sólo he venido a verte
por si la máscara de la muerte
inventa un Carnaval a destiempo,
y quede en mis adentros
lo que he venido a decirte.

Bastante han entumecido
los brazos cruzados en la mesa,
sobre ellos, la cabeza, el olvido
las preguntas, la noche, la aurora
y la tristeza. Y por delante,
un compas de espera.
(¿Serán más bellas las amapolas?)
No sé si habrá primavera
o veré llegar el otoño...
(¿Crecerá mucho más la higuera?)
Llueve y lloverá, hasta que el sol decida.
Mientras tanto, afuera, hoy y luego
la vida gira, gira...gira.

No hay mucho tiempo...
verás, seré breve.
mas de mil promesas,
te amé como a la lluvia,
y lo que es peor,
Es que llueve afuera.
Aún llueve afuera.

En tu piel rasgaría
todas aquellas palabras
que en mi pecho se ahogarían.

Derramaría con placer
mi alma sobre la tuya
para que así supieras
lo que es el desprecio y lejanía

Gustaria de cerrar
esos ojos para siempre
clavando alfin en tu cuerpo
las espinas de mi razón.

Tus ideas arrancaría
las tomaría sin reparo
y quemaría con rencor,
luego las cenizas esparcría
para asi de veneno al mundo librar.

Te encerraría en el rincón
que el mundo ya olvidó
y me sentaria frente a ti
con un libro de tus sermones
y todas esas porquerías,
así tu mente enferma curaría

Por último, mi vida entera gastaría
para encontrar todas las fantasías
que tus labios florecieron,
dispuesta estaría a dar las que vienen
para buscar lo que alguna vez llamaste amor
y lo haria para devolver a tu cuerpo y alma mutilados
lo que alguna vez me hizo sentir
que el cielo aquí existía
para que así, a otro ser menos egoísta
ilumines con tal pasíón.

Solo pido perdon por mis deseos
e infinitas gracias por cumplir todos mis anhelos.

Claire de Lune

Seré solo yo la que recuerda
las conversaciones de nuestras almas?
Los sonidos de las noches esperando
una vez más aquella voz...
Sentidos llevados más allá
de lo que encontramos siempre necesario...

Y aquí Debussy vuelve a encontrar
una alma olvidada...
Perdida entre sueños queriendo
volverse un café y jazz a medianoche.

Quiero ser lo que quise ser,
ser lo que quisiste que fuese,
escupirte de frente de forma elegante
las muchas palabras recitadas pero no dichas.

Mas vuelvo a medianoche
a encontrarte por si quisieras estar todavia,
por si el pasado pudiera ser futuro
a que vuelvas a cantar conmigo,
esta vez a tu manera.

Pero el tiempo pasa un tanto rápido para mi ritmo,
ya no somos lo que eramos,
nos escondimos tras una triste máscara
que ellos llaman realidad

...Ellos llaman...
Quienes son ellos?
Tienen ellos la conciencia de esa disparidad?
Qué es, Por qué he de vivirla...

Volvamos a vestirnos de extraños,
veámonos después de los años que nos separan,
esta vez sin máscaras,
con vida y nuestro raro amor.

... Mas, mi ritmo es lento
pero creo poder alcanzar a tu tiempo,
que pronto será el nuestro.

Hoy, el alma canta
la mente piensa,
el cuerpo baila,
la angustia crece,
el sentimiento no existe...

Hola extraño,
parecía que no te hubiece olvidado,
la mente dice que no...
el corazón... bombea sangre.

Hola extraño,
llegas nuevamente con manchas en tu ropa
un tanto despeinado,
vuelves con ganas de asesinar...

Hola extraño,
ni un momento atrasado
te invito a mirar,
aquella, tu foto, desvaneciendoce en mi cajón.

Hola extraño,
hubo puntos no tocados,
canciones no cantadas,
más jugo derramado.

Hola extraño,
sé no saber quien eres,
te intuyo a mi lado,
te adivino en un futuro.

No te conozco, y yo...
yo en silencio...

Mas,
sigo caminando de puntillas
a la orilla de mi sombra...
buscándote...

Adiós extraño,
te he guardado mi lugar,
avísame cuando llegues otra vez,
quiero conocer al conocido.

¿Quién es? -No sé: a veces cruza
por mi senda, como el ángel
del ensueño: siempre solo...
siempre mudo... siempre pálido...
¿Su nombre? No me es necesario.
¿De dónde viene?
Lo ignoro. Nos encontramos,
me mira un momento y pasa:
¡Siempre solo...! ¡Siempre triste...!
¡Siempre mudo...! ¡Siempre pálido!

Hombre: ha mucho que llevo
tu imagen dentro del alma.
Si las sombras que te cercan,
si los misterios que guardas
deben ser impenetrables
para todos, debes callar

Yo sólo demando amores:
yo no te pregunto nada

¿Buscas reposo y olvido?
Yo también. El mundo cansa.
Partiremos lejos,
lejos de la gente, a tierra inalcanzable;
y cual las aves que anidan
en las torres solitarias,
confiaremos a la sombra
nuestro amor y nuestras ansias...

¿Versos autobiográficos ? Ahí están mis canciones,
allí están mis poemas: yo, como las naciones
venturosas, y a ejemplo de el hombre honrada,
no tengo historia: nunca me ha sucedido nada,
¡oh, noble amigo ignota!, que pudiera contarte.

Pues en mis años he adivinado del Arte
la armonía y el ritmo, caros al musageta,
y, pudiendo hablar, preferí escribir.

-¿Y después?
-He sufrido, como todos, y he amado.
¿Mucho?
-Lo suficiente para que me perdonen...

Tengo caído el sueño,
y la voz suspendida de mariposas muertas.
El corazón me sube amontonado y solo
a derrotar auroras en mis párpados.
Perdida va mi risa
por la ciudad del viento más triste y devastada.
Mi sed camina en ríos agotados y turbios,
rota y despedazándose.
Amapolas de luz, mis manos fueron fértiles
tentaciones de incendio.
Hoy, cenizas me tumban para el nido distante.
¡Oh mar, no esperes más!
Casi voy por la vida como gruta de escombros.
Ya ni el mismo silencio se detiene en mi nombre.
Inútilmente estiro mi camino sin luces.
Como muertos sin sitio se sublevan mis voces.
¡Oh mar, no esperes más!
Déjame amar tus brazos con la misma agonía
con que un día nací. Dame tu pecho azul,
y seremos por siempre el corazón del llanto

Ya no existe ni vida ni muerte,
tan solo el fantasma de tu presencia,
inundando los tiempos,
destruyendo mi ser y su memoria.

Ni el sueño y su pueblo de imágenes rotas,
ni el delirio y su espuma profética,
ni el amor con sus dientes y uñas nos bastan.
Más allá de nosotros,
en las fronteras del ser y el estar,
una vida más vida nos reclama.

Mientras que en lo nuestro, no hay formas
sino tu inmóvil nombre, como estrella.
En sus orillas cantan
el espanto y la sed de lo invisible.

Olfato gusto vista oído tacto
el sentido anegado en lo sentido
los cuerpos abolidos en el cuerpo
memorias desmemoriadas de haber sido
antes después ahora nunca siempre

Entre la vida inmortal de la vida
y la muerte inmortal de la historia
hoy es cualquier día
en un cuarto cualquiera
Festín de dos cuerpos a solas
fiesta de ignorancia saber de presencia
Hoy
esculpimos un Dios instantáneo
tallamos nuestro vértigo,
nos amamos a solas.

Dame, llama invisible, espada fría,
tu persistente cólera,
para acabar con todo,
oh mundo seco,
oh mundo desangrado,
para acabar con todo.

Arde, sombrío, arde sin llamas,
apagado y ardiente,
ceniza y piedra viva,
desierto sin orillas.

Arde en el vasto cielo, laja y nube,
bajo la ciega luz que se desploma
entre estériles peñas.

Arde en la soledad que nos deshace,
tierra de piedra ardiente,
de raíces heladas y sedientas.

Arde, furor oculto,
ceniza que enloquece,
arde invisible, arde
como el mar impotente engendra nubes,
olas como el rencor y espumas pétreas.
Entre mis huesos delirantes, arde;
arde dentro del aire hueco,
horno invisible y puro;
arde como arde el tiempo,
como camina el tiempo entre la muerte,
con sus mismas pisadas y su aliento;
arde como la soledad que te devora,
arde en ti mismo, ardor sin llama,
soledad sin imagen, sed sin labios.
Para acabar con todo,
oh mundo seco,
para acabar con todo.

No hay
ni un alma entre los árboles.
Y yo
no sé adónde me he ido.

Ruidos confusos, claridad incierta
Otro día comienza.
Es un cuarto en penumbra
y dos cuerpos tendidos.
En mi frente me pierdo
por un llano sin nadie.
Ya las horas afilan sus navajas.
Pero a mi lado tú respiras;
entrañable y remoto
fluyes y no te mueves.
Inaccesible si te pienso,
con los ojos te palpo,
te miro con las manos.
Los sueños nos separan
y la sangre nos junta:
somos un río de latidos.
Bajo tus párpados madura
la semilla del sol.
El mundo
no es real todavía,
el tiempo duda:
sólo es cierto
el calor de tu piel.
En tu respiración escucho
la marea del ser,
la sílaba olvidada del Comienzo.

Con la lengua cortada
y los ojos abiertos
el ruiseñor en la muralla

Ojos de pena acumulada
y plumaje de sangre
el ruiseñor en la muralla

Plumas de sangre y breve llamarada
agua recién nacida en la garganta
el ruiseñor en la muralla

Agua que corre enamorada
agua con alas
el ruiseñor en la muralla

Entre las piedras negras la voz blanca
del agua enamorada
el ruiseñor en la muralla

Con la lengua cortada canta
sangre sobre la piedra
el ruiseñor en la muralla

A la luz cenicienta del recuerdo
que quiere redimir lo ya vivido
arde el ayer fantasma. ¿Yo soy esa
que baila al pie del árbol y delira
con nubes que son cuerpos que son olas,
con cuerpos que son nubes que son playas?
¿Soy la que toca el agua y canta el agua,
la nube y vuela, el árbol y echa hojas,
un cuerpo y se despierta y le contesta?
Arde el tiempo fantasma:
arde el ayer, el hoy se quema y el mañana.
Todo lo que soñé dura un minuto
y es un minuto todo lo vivido.
Pero no importan siglos o minutos:
también el tiempo de la estrella es tiempo,
gota de sangre o fuego: parpadeo.

Ya no consigo entrar,
quizás no quiero entrar,
esas puertas siguen abiertas,
hay algo que no me quiere dentro...

Espero en la puerta,
espero a que salgas
espero verte
espero ser feliz aquí afuera.

Afuera no queda más que un triste jazz,
una silla y un libro quemado,
quizás me hacen falta unos cigarros,
no quiero entrar a buscarlos.

Te veo dentro,
distraído, no volteas, ni siquiera por curiosidad,
ries, lloras, cantas, fantaseas
mas, no volteas, ni siquiera por curiosidad.

...


Mientras se absorve mi mundo,
pienso y no razono
no observo, no escucho..
te oigo y veo..
Mas, aún te siento

Quizás quedé adentro, y ya todo salió,
nadie se voltearía a mirar adentro,
nadie se volearía aunque las puertas estuvieran abiertas,
nadie se voltearía si supieran que nadie saldrá.

...Quiero salir
y que el tiempo no me haya dejado atrás,
mas quiero que te voltees,
quiero que estes conmigo si no es aquí...


...Quiero salir...

No destruyas el camino de regreso,
no se te olvide que alguien te nombra.

El silencio y la soledad también lo hacen
y caminan por el sendero que ya no existe
buscando algo, alguien que les pertenezca
que no se olvide de sus existencias.

Pareciera que mis pasos agigantados
esperan existir para verte pronto,
no quiero caminar despacio,
no, si esperas al otro lado del umbral.

Nos sabemos tanto, amor,
que no hay necesidad
de destruir el camino.

...No se te olvide, que aún, alguien te nombra.

El día abre la mano
Tres nubes
Y estas pocas palabras

Al alba busca su nombre lo naciente
Sobre los troncos soñolientos centellea la luz
Galopan las montañas a la orilla del mar
El sol entra en las aguas con espuelas
La piedra embiste y rompe claridades
El mar se obstina y crece al pie del horizonte
Tierra confusa inminencia de escultura
El mundo alza la frente aún desnuda
Piedra pulida y lisa para grabar un canto
La luz despliega su abanico de nombres
Hay un comienzo de himno como un árbol
Hay el viento y nombres hermosos en el viento

Hoy.... no puedo escribir, me tiembla la mano al tomar el lápiz,

tampoco puedo hablar de ti, mi voz se quiebra al hacerlo.

no puedo decir lo que siento, pues mi alma esta vacia

no sé si aún vivo, no escucho el latir mi corazón.

se viene una tormenta, se oscurece el cielo,

parece que llueve, no, es mi llanto

Hoy, siento el vacío sobre mi,

no respiro, me ahogo,

me siento dolente,

estoy perdida,

no te culpo,

lo siento,

te amo

aún.

Recíbeme

Recíbeme con aliento infinito
de racimo apretado y de vendimia.
Recíbeme con paciencia de espera
en el atardecer de los inciensos,
en el edredón de tus brazos
formando una cruz con este grito.

Recíbeme...leeré poemas en tu regazo,
ábreme la puerta de los párpados,
llévame a tus orillas quietas,
transparente manantial, cántaro fresco,
con el alma dispuesta e inquieta,
como acepta al rocío los fresnos.

Prepara el corazón en esta espera,
quizás llegue en esta madrugada.
Recíbeme, mis manos son alondras,
mi pecho un puñado de palomas.
Oyes mis palabras? Están acostumbradas
al eco de nombrarte. A solas.

Amor, estoy contigo y con el alma,
se desprende y viaja en este instante
aunque aún, aún no sepas nada.
Recíbeme así, ahora, y calla,
Aquí estoy, me sientes?
No nos hacen falta las palabras.

He visto como tu boca
creaba el mundo de las palabras;

como tu mirada fervorosa
hacía mágicamente los colores
que se dilataban en mis pupilas;

como tus manos
se inventaban entre juegos
las placenteras caricias...

como tu mente
colicionaba con el caos de las ideas,
sentándose en su trono.

y,
lo demás ya no lo recuerdo
estaba distraída prestándote atención.

Las estrellas han muerto

Hay calor en este invierno
y en la ventisca, hay cometas que incineran;
las galaxias fenecen a mis pies,
las entierro bajo promesas del infortunio.
Caen los planetas del cielo
y se tiñe de Océano el horizonte,
pero las estrellas han escrito su historia ...

y han muerto.

Cuando

Cuando el mar se seque de tanto llorar,
cuando el cielo de las estrellas no se acuerde;

cuando la Luna no busque a la noche más,
y en cataclismos románticos le recuerde.
Cuando los amantes difusos en la niebla están,
y entre miradas se busquen inermes;

cuando entre dilemas y aforismos que no bastan,
colapsan las confusiones de pensamientos yacentes.

Cuando el Sol ya no ilumine
con sus rayos dorados
el tibio rostro de la mañana;
cuando desquiciada la tarde solloce
sobre el menguante lunar que le aclama.

Cuando los árboles se cansen ya de respirar;
cuando el corazón, por sí mismo, pare de palpitar.
Cuando desaparezcas y no vuelvas.

Tengo que hablaros de él.

Tengo que hablaros de el.
Suscita fuentes en el día,
puebla de mármoles la noche.
La huella de su pie
es el centro visible de la tierra,
la frontera del mundo,
sitio sutil, encadenado y libre;
discípulo de pájaros y nubes
hace girar al cielo;
su voz, alba terrestre,
me anuncia el rescate de las aguas,
el regreso del fuego,
la vuelta de la espiga,
las primeras palabras de los árboles,
la blanca monarquía de las alas.

No vio nacer al mundo,
mas se enciende su sangre cada noche
con la sangre nocturna de las cosas
y en su latir reanuda
el son de las mareas
que alzan las orillas del planeta,
un pasado de agua y de silencio
y las primeras formas de la materia fértil.

Tengo que hablaros de el,
de su fresca costumbre
de ser simple tormenta, rama tierna.

Monólogo

Bajo las rotas columnas,
entre la nada y el sueño,
cruzan mis horas insomnes
las sílabas de tu nombre.

Tu ceremonioso pelo,
relámpago del verano,
vibra con dulce violencia
en la espalda de la noche.

Corriente oscura del sueño
que mana entre las ruinas
y te construye de nada:
amargos recuerdos, olvido,
húmeda costa nocturna
donde se tiende y golpea
un mar sonámbulo, ciego.

Entre irse y quedarse

Entre irse y quedarse duda el día,
enamorado de su transparencia.

La tarde circular es ya bahía:
en su quieto vaivén se mece el mundo.

Todo es visible y todo es elusivo,
todo está cerca y todo es intocable.

Los papeles, el libro, el vaso, el lápiz
reposan a la sombra de sus nombres.

Latir del tiempo que en mi sien repite
la misma terca sílaba de sangre.

La luz hace del muro indiferente
un espectral teatro de reflejos.

En el centro de un ojo me descubro;
no me mira, me miro en su mirada.

Se disipa el instante. Sin moverme,
yo me quedo y me voy: soy una pausa.