Te extraño tanto, sin saber a quién. Tengo tantas ganas de que no hablemos, y aun asi me pregunto de que cosas. Tengo tantos deseos de decirte que siento, cuando logre entender por fin qué es, que será, quienes somos. Tengo ansias de no mirarte y saber que estas ahi, y de por fin dejar de pensar por haberte comprendido y haber comprendido que nunca te tuve que pensar.

Para qué escribo si no es para llegar a ti
a través de lugares recónditos en que cualquiera no puede jugar
Para no agonizar encerrada en mi neurosis.
Para pintar de poesía y lavar la rabia y agonía de esta ciudad.
Para que cuando leas crees, cuando creas ames,
y cuando ames entiendas que somos más que lo creemos.
Para jugar con el tiempo y que este no sea mi peor o quizás único antagonista.
Para hablar conmigo misma y con todos a la vez.
Para contarle a Dios que se siente ser humano.
Para sentir como con cada grafema respiro
y estar tan atento que la muerte me olvide un momento.
Para no temer ni tener que luchar.
Para no morir de hambre ni de sordera.
Para que me leas y con ello nos leamos a la vez.

Y meterme en tu cama para que no me hables
Y pedirte que me abraces para no tocarte
Y perderme entre tus sabanas para que me busques la vida
Y respirar de tu aliento para recordarme que hoy vivo sola
Y decirte que me hables para ya no escucharte
Y mirarte tantas veces como para recordarte nunca
Y hablarte tan despacio que tan solo suene el silencio
Y sentir tanto miedo que ya no tenga más que perder
Y volar por sobre nosotros como un alma libre
Y recordar que eres aquello que pongo en palabras
Que aunque no sé quén eres,
vienes llegando a recordarme quién soy
E imaginar los recuerdos de un eterno presente
Y decir Te Amo…y morir en el intento.

Qué más queda, ya solo son palabras
detrás de grafemas y fonemas
ocultos de nuestra luz
vueltos a un rincón
en el que algún día fuimos protagonistas.
principales antagonistas de lo que no creímos capaz.

Incriminaciones de nuestra realidad
de lo que sabíamos no era aceptablemente nuestros rangos

Pues que más da después de tanto años
después de las desigualdades mesuradas
después de nuestros arduos silencios activos
que ya no hablan entre paredes de sinfonías
entre quehaceres multitudinarios

He me aquí como quisimos alguna vez,
como alguna vez prometí
somos dos extraños retornando al pasado
sabiendo que después ya no nos queda un presente

y cual debería ser juicio condescendiente
en cada una de mis situaciones
para no pensarte más allá de una palabra letra, música, ser.

Pues ya no comprendo mi quehacer
ya no canto en la noche al oír tu nombre
ni susurro fonemas al pensarte
hoy quiero verte cuando me ves.-

Hay cartas que se dirigen al destinatario lejano

pecaría en mentir si hablo de todas,

las mías hoy son releídas

infinidades de veces

pues mis cartas son para mi

Escribo para mi

pues el remitente es quien más me ama

quien mejor me entiende

con quien converso entre carta y poema

música y café...

Pues en el papel de ambos me siento querida

entre blasfemas y elogios

compartimos horas de letras

angustias, tristezas. desconsuelo

mas hoy ufana estoy

Y quien no ha de estar satisfecho

al advertir la complicidad consigo mismo

sin la subordinación de algún remitente

sin la preocupación de no ser solo tu, yo.

Contenta me expreso hoy,

que con mi retiro y abandono,

formo grandes amistades con la melancolía y la nostalgia,

con mi gran locura e insensatez

mas leyéndome hoy soy feliz.

Señor Lector:

Necesito escribirle a usted hoy

para que me ayude a evadirlo

Debo citarlo hoy en signos y palabras

para sentir que ya le dejo atrás

para dormir bien hasta mañana,

para no dormir probablemente hoy.

Y le pregunto, qué debo pensar,

si no quiero verlo hoy

mas que plagado entre letra y palabra

espacio, suspiro, café... un cigarrillo

Qué más da, pues no quiero verlo

Y para quien escribo sino para usted,

para mi, según dije, según me convenga,..

Sin embargo, y con mucho respeto, deseo dirigirme a él

ser de luz y carne, paz

Pero ya no lo consigo ver más que entre letras.

más que entre palabras, mente...

Hoy me canse de no tener paz,

de no salir de oscuridad, de tenerle hambre,

Dónde está él hoy, le pregunto a usted, señor lector,

qué he hecho yo para que quiera ser palabra

Cual es la angustia necesaria para recrearlo otra vez

Dígame, pues mis palabras son angustia

Entienda que no sé que quiere de mi,

que me brilla el sol y yo solo logro ver lluvia

que ya no me sirven las letras

y que me he percatado de ello demasiado tarde

Y le comento, no sé como buscarlo

ya no logro recordar y visualizar cuando besamos la lluvia

en un intento desesperado de amor

para que arriba dejaran de llorar

He intentado explicarme que no está

he intentado pedirle que me lo aclare,

por supuesto he fallado,

y la desesperación cada día duele más

Usted me entiende señor poeta

que es de mi literatura sin angustia

más que letras sin sentido

pues de usted consigo una sornisa con tristeza.

Gracias le doy señor lector

por dar remitente a alguien desesperado

por perdonarme si mi literatura no le complace

por el agrado de su presencia y existencia

por contestar sin necesitar de nisiquiera una letra.

Ya no gozo de la práctica

de rimas y flores, palabras

hoy solo vuelvo a decirte

que no escapes, no llores

Vuelvo a decirte solo

qué extraño ha sido perderte

que extraño mis neurosis de ti

mas no tengo algo que decir,

sin embargo vuelvo a buscarte

Vuelvo a encontrar un juego,

en el que ayer en otra dimensión jugaste,

de otra forma entraste

el principio de lo que jamás concretamos

La poesía nace

de la angustia del poeta,

y qué buenos poetas fuimos

Pues más temprano que tarde

volveremos a vernos en este valle

para ti, de improviso,

para mi, con este poema te aviso.