Preciso tiempo necesito ese tiempo
que otros dejan abandonado
porque les sobra o ya no saben
que hacer con él
tiempo
en blanco
en rojo
en verde
hasta en castaño oscuro
no me importa el color
cándido tiempo
que yo no puedo abrir
y cerrar
como una puerta

tiempo para mirar un árbol un farol
para andar por el filo del descanso
para pensar qué bien hoy es invierno
para morir un poco
y nacer enseguida
y para darme cuenta
y para darme cuerda
preciso tiempo el necesario para
chapotear unas horas en la vida
y para investigar por qué estoy triste
y acostumbrarme a mi esqueleto antiguo

tiempo para esconderme
en el canto de un gallo
y para reaparecer
en un relincho
y para estar al día
para estar a la noche
tiempo sin recato y sin reloj

vale decir preciso
o sea necesito
digamos me hace falta
tiempo sin tiempo.

Entre siempre y jamás el rumbo el mundo oscilan y ya que amor y odio nos vuelven categóricos pongamos etiquetas de rutina y tanteo:
-jamás volveré a verte
-unidos para siempre
-no morirán jamás
-siempre y cuando me admitan
-jamás de los jamases
-(y hasta la fe dialéctica
de) por siempre jamás
-etcétera etcétera

De acuerdo pero en tanto que un siempre abre un futuro y un jamás se hace un abismo mi siempre puede ser jamás de otros tantos, siempre es una meseta con borde con final jamás es una oscura caverna de imposibles y sin embargo a veces nos ayuda un indicio, que cada siempre lleva su hueso de jamás que los jamases tienen arrebatos de siempres, así incansablemente
insobornablemente entre siempre y jamás fluye la vida insomne. pasan los grandes ojos abiertos de la vida.

El cuento es muy sencillo
usted nace
contempla atribulado
el rojo azul del cielo
el pájaro que emigra
el torpe escarabajo
que su zapato aplastará
valiente

usted sufre
reclama por comida
y por costumbre
por obligación
llora limpio de culpas
extenuado
hasta que el sueño lo descalifica

usted ama
se transfigura y ama
por una eternidad tan provisoria
que hasta el orgullo se le vuelve tierno
y el corazón profético
se convierte en escombros

usted aprende
y usa lo aprendido
para volverse lentamente sabio
para saber que al fin el mundo es esto
en su mejor momento una nostalgia
en su peor momento un desamparo
y siempre siempre
un lío

entonces
usted muere.

Dolor el que impera dentro

al instante pleno de presentir

un dictamen que aún no existe;

una sentencia no evidenciada

como pintura hecha en el viento.

El discernimiento exhaustivo

en martirizar de una búsqueda

por una respuesta no comprobada,

descontrola mis sentidos

desestabilizando el pensamiento

y debilitando mi espíritu.

El deseo de alimentarme disminuye,

las ganas de diversión no nacen,

la insistencia por la soledad es constante,

igual al afán de beberme un trago.

Es entendible solo la música

que coincide con lo que la memoria

diserta en ese lapso temporal

mientras el audio de las letras fluye.

Hay imágenes presentadas

por el subconsciente que mira su objetivo

tan cerca, lamentando mi alma

la distancia real que existe.

La visión se hace fija…

perdiéndose en un punto lejano

administrado por el horizonte

que para ayudar,

repite las imágenes de quien me interesa.

No!… es la frase que se vaticina;

la palabra sospechada e invariable

difuminada en la materia gris

opacada por la negativa de la

insistente premonición

que prevé el humillante veredicto.

Soñado Amor… te hablo:

Es solamente el temor

de un previdente

que supone una respuesta

no obtenida y aún sumergida

en una gris esperanza…

Qué será de ti
cuando el otoño no llegue
cuando la caricia de una vida
sea una sombra perdida,
la sombra de esos años,
los de ahora, los sin nombre.
Qué serán entonces
cuando la memoria sea un recuerdo.

Como será cuando duermas,
y qué será de tus palabras
de tus ansías, de tus pasos,
de la paz de tus besos,
de tu filosofía y de la mía,
si Voltaire, si Foucault
si... la vida.

Qué será del recuerdo de la ausencia
conminando la presencia eterna.
De nuestras mentes,
de la daga infinita y lenta,
del amor del alma, o solo de alma.
Del estar y no, del haber estado y sí,
de las noches con olor a whisky.

Qué será de tu orgasmo vibrante de mil besos
y de esta décima de segundo
que estaré presente en el temblor sublime,
de ese momento excelso.

Qué será de ti con los años
qué será de esta locura...
Qué sera de ti
de mi... lo intuyo.
En esta cosmografía de lo inaudito
de lo innombrable, de nuestros susurros.
Como serán entonces
los hijos que no pariremos.

Si es niña...
¿Le pondrás mi nombre?

Fascinante la luz de la luna
que golpea la ventana cuando vivo de las velas,
Fasciante se me hace el mar
cuando hace de las suyas...

...Sigue siendo fascinante para mí
encontrarte una vez más en mi almohada...

Y aquí volvemos a encontrarnos
soñando de vivir de un café y jazz,
de poesía, de calor, de nosotros...
de una luna que no nos mire con melancolía...

...He de seguir leyendo...

Escribiendo versos para nuestras novelas
leyendo del fuego nuestro final,
nuestro comienzo,
nuestras historias que contar

Fascinante me resulta el tiempo
y el alma que a este sigue
fascinante lo que nos espera
al decir y vivir mañana...

...Siegue siendo fascinante para mí
encontrarte una vez más en mi almohada...