Singularmente hoy estoy harta
de malas palabras mala literatura.
/Pues palabras que riman no son poesía/
Singularmente hoy me atrevo a decir
que nada de letras me gusta.

Y es que qué son las palabras cuando no entregan trascendencia
palabras inertes sin sentido
palabras estéticas y bien adornadas
palabras que no sé leer si no entiendo su sentido.

Pues hoy me cansé de leer
y es que ya la literatura me aborrece y descontenta
Pero sin poesía o algo que escribr
¿Qué será de mi mundo, del tuyo?

Hoy no quiero rimar, no es mi estilo
hoy no quiero pensar en embellecer, estoy ofuscada
no quiero entender la sucia mediocridad en la que se transformó
lo qe fue algún día mi pasión y arte.-

Hace un tiempo que no pienso en letras ni palabras
tiempo que no quiero escribir
se han ido mis ganas de conversar
retengo lo retenido
para que hoy explote el alma.

¿Por qué has de gastar tus letras conmigo
un beso al moribundo deseo de encontrarnos allí?
¿Por qué te has de pensar y recordarme
en volver a soñar con un oxigeno del mismo lugar?

Hace un tiempo que he vuelto a soñar con tu silueta
con un jazz y un café,
quizás un cigarro y una rosa
tus delirios me enloquecen otra vez.

Y es que hoy no quiero tiempos ni razones
hoy sentirte estaría bien
mas el tiempo precisa y ahora es cuando
Y es que hoy tus delirios me vuelen a enloquecer.-

Alma mia tan etérea y misteriosa
tan callada y constante,
Sutil mariposa, errante en el alba.
Un vuelo de brisa estalla
como si fuera una lágrima
que desliza, un cielo que danza.
Alejada que hubieras de mí
en otra distancia,
sobrevolada que fuera mi imagen
por tu florescencia clara,
no me dejes del todo,
sé constante...

Es la hora de partir.
Se desharán las miradas
La bruma eclipsará la palabra
será la hora del último recuerdo,
la conciencia anonadada.
Es la hora de la verdad y de la sombra
donde ni siquiera las alondras
se atreven a hacer nido.
Donde el final me llevará
irremediablemente al vacío
de la completud infinita.
La noche se astillará en estrellas
como un suspiro en el espejo,
será imperceptible la huella
del aliento mientras tirita
el pulso acompañando el miedo.
Será un poema de amor
escrito en la arena,
mientras, despacio,
lo va borrando el mar.

En las coordenadas de la nada,
donde fija la eternidad su estancia,
habré de esperarte en la cima
de la montaña, en algún valle,
donde mis ojos, aun entreabiertos,
aun sin ver, dejará una luz de esperanza.
No me dejes del todo, alma
Fuimos, en vida, luz y mañanas.
Luna y madrugada.
Nieve y deshielo.
Arena y playa.
Lluvia de Abril.
Verso y palabra.-

Háblame en silencio
como pasan los ríos
en remolinos de viento,
en esas noches de amor,
de delirios.
En las alas sin tiempo,
en la mar, en los cielos.
donde el río se desdobla
en el recodo del sueño.

Dame ya el murmullo
de tu boca, besándome,
absorbe vagabundos los labios,
dame el suspiro y el grito.

Háblame en silencio...
como pasan los ríos.

Deslízame mojada de lluvia,
de cauce, anegando la llama,
ahogando los fuegos,
y dime que hacer
con las agujas del sentimiento,
si el río pasa, siempre pasa
y me lleva lejos como el silencio.

Preciso tiempo necesito ese tiempo
que otros dejan abandonado
porque les sobra o ya no saben
que hacer con él
tiempo
en blanco
en rojo
en verde
hasta en castaño oscuro
no me importa el color
cándido tiempo
que yo no puedo abrir
y cerrar
como una puerta

tiempo para mirar un árbol un farol
para andar por el filo del descanso
para pensar qué bien hoy es invierno
para morir un poco
y nacer enseguida
y para darme cuenta
y para darme cuerda
preciso tiempo el necesario para
chapotear unas horas en la vida
y para investigar por qué estoy triste
y acostumbrarme a mi esqueleto antiguo

tiempo para esconderme
en el canto de un gallo
y para reaparecer
en un relincho
y para estar al día
para estar a la noche
tiempo sin recato y sin reloj

vale decir preciso
o sea necesito
digamos me hace falta
tiempo sin tiempo.

Entre siempre y jamás el rumbo el mundo oscilan y ya que amor y odio nos vuelven categóricos pongamos etiquetas de rutina y tanteo:
-jamás volveré a verte
-unidos para siempre
-no morirán jamás
-siempre y cuando me admitan
-jamás de los jamases
-(y hasta la fe dialéctica
de) por siempre jamás
-etcétera etcétera

De acuerdo pero en tanto que un siempre abre un futuro y un jamás se hace un abismo mi siempre puede ser jamás de otros tantos, siempre es una meseta con borde con final jamás es una oscura caverna de imposibles y sin embargo a veces nos ayuda un indicio, que cada siempre lleva su hueso de jamás que los jamases tienen arrebatos de siempres, así incansablemente
insobornablemente entre siempre y jamás fluye la vida insomne. pasan los grandes ojos abiertos de la vida.

El cuento es muy sencillo
usted nace
contempla atribulado
el rojo azul del cielo
el pájaro que emigra
el torpe escarabajo
que su zapato aplastará
valiente

usted sufre
reclama por comida
y por costumbre
por obligación
llora limpio de culpas
extenuado
hasta que el sueño lo descalifica

usted ama
se transfigura y ama
por una eternidad tan provisoria
que hasta el orgullo se le vuelve tierno
y el corazón profético
se convierte en escombros

usted aprende
y usa lo aprendido
para volverse lentamente sabio
para saber que al fin el mundo es esto
en su mejor momento una nostalgia
en su peor momento un desamparo
y siempre siempre
un lío

entonces
usted muere.