Te extraño tanto, sin saber a quién. Tengo tantas ganas de que no hablemos, y aun asi me pregunto de que cosas. Tengo tantos deseos de decirte que siento, cuando logre entender por fin qué es, que será, quienes somos. Tengo ansias de no mirarte y saber que estas ahi, y de por fin dejar de pensar por haberte comprendido y haber comprendido que nunca te tuve que pensar.

Para qué escribo si no es para llegar a ti
a través de lugares recónditos en que cualquiera no puede jugar
Para no agonizar encerrada en mi neurosis.
Para pintar de poesía y lavar la rabia y agonía de esta ciudad.
Para que cuando leas crees, cuando creas ames,
y cuando ames entiendas que somos más que lo creemos.
Para jugar con el tiempo y que este no sea mi peor o quizás único antagonista.
Para hablar conmigo misma y con todos a la vez.
Para contarle a Dios que se siente ser humano.
Para sentir como con cada grafema respiro
y estar tan atento que la muerte me olvide un momento.
Para no temer ni tener que luchar.
Para no morir de hambre ni de sordera.
Para que me leas y con ello nos leamos a la vez.

Y meterme en tu cama para que no me hables
Y pedirte que me abraces para no tocarte
Y perderme entre tus sabanas para que me busques la vida
Y respirar de tu aliento para recordarme que hoy vivo sola
Y decirte que me hables para ya no escucharte
Y mirarte tantas veces como para recordarte nunca
Y hablarte tan despacio que tan solo suene el silencio
Y sentir tanto miedo que ya no tenga más que perder
Y volar por sobre nosotros como un alma libre
Y recordar que eres aquello que pongo en palabras
Que aunque no sé quén eres,
vienes llegando a recordarme quién soy
E imaginar los recuerdos de un eterno presente
Y decir Te Amo…y morir en el intento.

Qué más queda, ya solo son palabras
detrás de grafemas y fonemas
ocultos de nuestra luz
vueltos a un rincón
en el que algún día fuimos protagonistas.
principales antagonistas de lo que no creímos capaz.

Incriminaciones de nuestra realidad
de lo que sabíamos no era aceptablemente nuestros rangos

Pues que más da después de tanto años
después de las desigualdades mesuradas
después de nuestros arduos silencios activos
que ya no hablan entre paredes de sinfonías
entre quehaceres multitudinarios

He me aquí como quisimos alguna vez,
como alguna vez prometí
somos dos extraños retornando al pasado
sabiendo que después ya no nos queda un presente

y cual debería ser juicio condescendiente
en cada una de mis situaciones
para no pensarte más allá de una palabra letra, música, ser.

Pues ya no comprendo mi quehacer
ya no canto en la noche al oír tu nombre
ni susurro fonemas al pensarte
hoy quiero verte cuando me ves.-

Hay cartas que se dirigen al destinatario lejano

pecaría en mentir si hablo de todas,

las mías hoy son releídas

infinidades de veces

pues mis cartas son para mi

Escribo para mi

pues el remitente es quien más me ama

quien mejor me entiende

con quien converso entre carta y poema

música y café...

Pues en el papel de ambos me siento querida

entre blasfemas y elogios

compartimos horas de letras

angustias, tristezas. desconsuelo

mas hoy ufana estoy

Y quien no ha de estar satisfecho

al advertir la complicidad consigo mismo

sin la subordinación de algún remitente

sin la preocupación de no ser solo tu, yo.

Contenta me expreso hoy,

que con mi retiro y abandono,

formo grandes amistades con la melancolía y la nostalgia,

con mi gran locura e insensatez

mas leyéndome hoy soy feliz.

Señor Lector:

Necesito escribirle a usted hoy

para que me ayude a evadirlo

Debo citarlo hoy en signos y palabras

para sentir que ya le dejo atrás

para dormir bien hasta mañana,

para no dormir probablemente hoy.

Y le pregunto, qué debo pensar,

si no quiero verlo hoy

mas que plagado entre letra y palabra

espacio, suspiro, café... un cigarrillo

Qué más da, pues no quiero verlo

Y para quien escribo sino para usted,

para mi, según dije, según me convenga,..

Sin embargo, y con mucho respeto, deseo dirigirme a él

ser de luz y carne, paz

Pero ya no lo consigo ver más que entre letras.

más que entre palabras, mente...

Hoy me canse de no tener paz,

de no salir de oscuridad, de tenerle hambre,

Dónde está él hoy, le pregunto a usted, señor lector,

qué he hecho yo para que quiera ser palabra

Cual es la angustia necesaria para recrearlo otra vez

Dígame, pues mis palabras son angustia

Entienda que no sé que quiere de mi,

que me brilla el sol y yo solo logro ver lluvia

que ya no me sirven las letras

y que me he percatado de ello demasiado tarde

Y le comento, no sé como buscarlo

ya no logro recordar y visualizar cuando besamos la lluvia

en un intento desesperado de amor

para que arriba dejaran de llorar

He intentado explicarme que no está

he intentado pedirle que me lo aclare,

por supuesto he fallado,

y la desesperación cada día duele más

Usted me entiende señor poeta

que es de mi literatura sin angustia

más que letras sin sentido

pues de usted consigo una sornisa con tristeza.

Gracias le doy señor lector

por dar remitente a alguien desesperado

por perdonarme si mi literatura no le complace

por el agrado de su presencia y existencia

por contestar sin necesitar de nisiquiera una letra.

Ya no gozo de la práctica

de rimas y flores, palabras

hoy solo vuelvo a decirte

que no escapes, no llores

Vuelvo a decirte solo

qué extraño ha sido perderte

que extraño mis neurosis de ti

mas no tengo algo que decir,

sin embargo vuelvo a buscarte

Vuelvo a encontrar un juego,

en el que ayer en otra dimensión jugaste,

de otra forma entraste

el principio de lo que jamás concretamos

La poesía nace

de la angustia del poeta,

y qué buenos poetas fuimos

Pues más temprano que tarde

volveremos a vernos en este valle

para ti, de improviso,

para mi, con este poema te aviso.

Singularmente hoy estoy harta
de malas palabras mala literatura.
/Pues palabras que riman no son poesía/
Singularmente hoy me atrevo a decir
que nada de letras me gusta.

Y es que qué son las palabras cuando no entregan trascendencia
palabras inertes sin sentido
palabras estéticas y bien adornadas
palabras que no sé leer si no entiendo su sentido.

Pues hoy me cansé de leer
y es que ya la literatura me aborrece y descontenta
Pero sin poesía o algo que escribr
¿Qué será de mi mundo, del tuyo?

Hoy no quiero rimar, no es mi estilo
hoy no quiero pensar en embellecer, estoy ofuscada
no quiero entender la sucia mediocridad en la que se transformó
lo qe fue algún día mi pasión y arte.-

Hace un tiempo que no pienso en letras ni palabras
tiempo que no quiero escribir
se han ido mis ganas de conversar
retengo lo retenido
para que hoy explote el alma.

¿Por qué has de gastar tus letras conmigo
un beso al moribundo deseo de encontrarnos allí?
¿Por qué te has de pensar y recordarme
en volver a soñar con un oxigeno del mismo lugar?

Hace un tiempo que he vuelto a soñar con tu silueta
con un jazz y un café,
quizás un cigarro y una rosa
tus delirios me enloquecen otra vez.

Y es que hoy no quiero tiempos ni razones
hoy sentirte estaría bien
mas el tiempo precisa y ahora es cuando
Y es que hoy tus delirios me vuelen a enloquecer.-

Alma mia tan etérea y misteriosa
tan callada y constante,
Sutil mariposa, errante en el alba.
Un vuelo de brisa estalla
como si fuera una lágrima
que desliza, un cielo que danza.
Alejada que hubieras de mí
en otra distancia,
sobrevolada que fuera mi imagen
por tu florescencia clara,
no me dejes del todo,
sé constante...

Es la hora de partir.
Se desharán las miradas
La bruma eclipsará la palabra
será la hora del último recuerdo,
la conciencia anonadada.
Es la hora de la verdad y de la sombra
donde ni siquiera las alondras
se atreven a hacer nido.
Donde el final me llevará
irremediablemente al vacío
de la completud infinita.
La noche se astillará en estrellas
como un suspiro en el espejo,
será imperceptible la huella
del aliento mientras tirita
el pulso acompañando el miedo.
Será un poema de amor
escrito en la arena,
mientras, despacio,
lo va borrando el mar.

En las coordenadas de la nada,
donde fija la eternidad su estancia,
habré de esperarte en la cima
de la montaña, en algún valle,
donde mis ojos, aun entreabiertos,
aun sin ver, dejará una luz de esperanza.
No me dejes del todo, alma
Fuimos, en vida, luz y mañanas.
Luna y madrugada.
Nieve y deshielo.
Arena y playa.
Lluvia de Abril.
Verso y palabra.-

Háblame en silencio
como pasan los ríos
en remolinos de viento,
en esas noches de amor,
de delirios.
En las alas sin tiempo,
en la mar, en los cielos.
donde el río se desdobla
en el recodo del sueño.

Dame ya el murmullo
de tu boca, besándome,
absorbe vagabundos los labios,
dame el suspiro y el grito.

Háblame en silencio...
como pasan los ríos.

Deslízame mojada de lluvia,
de cauce, anegando la llama,
ahogando los fuegos,
y dime que hacer
con las agujas del sentimiento,
si el río pasa, siempre pasa
y me lleva lejos como el silencio.

Preciso tiempo necesito ese tiempo
que otros dejan abandonado
porque les sobra o ya no saben
que hacer con él
tiempo
en blanco
en rojo
en verde
hasta en castaño oscuro
no me importa el color
cándido tiempo
que yo no puedo abrir
y cerrar
como una puerta

tiempo para mirar un árbol un farol
para andar por el filo del descanso
para pensar qué bien hoy es invierno
para morir un poco
y nacer enseguida
y para darme cuenta
y para darme cuerda
preciso tiempo el necesario para
chapotear unas horas en la vida
y para investigar por qué estoy triste
y acostumbrarme a mi esqueleto antiguo

tiempo para esconderme
en el canto de un gallo
y para reaparecer
en un relincho
y para estar al día
para estar a la noche
tiempo sin recato y sin reloj

vale decir preciso
o sea necesito
digamos me hace falta
tiempo sin tiempo.

Entre siempre y jamás el rumbo el mundo oscilan y ya que amor y odio nos vuelven categóricos pongamos etiquetas de rutina y tanteo:
-jamás volveré a verte
-unidos para siempre
-no morirán jamás
-siempre y cuando me admitan
-jamás de los jamases
-(y hasta la fe dialéctica
de) por siempre jamás
-etcétera etcétera

De acuerdo pero en tanto que un siempre abre un futuro y un jamás se hace un abismo mi siempre puede ser jamás de otros tantos, siempre es una meseta con borde con final jamás es una oscura caverna de imposibles y sin embargo a veces nos ayuda un indicio, que cada siempre lleva su hueso de jamás que los jamases tienen arrebatos de siempres, así incansablemente
insobornablemente entre siempre y jamás fluye la vida insomne. pasan los grandes ojos abiertos de la vida.

El cuento es muy sencillo
usted nace
contempla atribulado
el rojo azul del cielo
el pájaro que emigra
el torpe escarabajo
que su zapato aplastará
valiente

usted sufre
reclama por comida
y por costumbre
por obligación
llora limpio de culpas
extenuado
hasta que el sueño lo descalifica

usted ama
se transfigura y ama
por una eternidad tan provisoria
que hasta el orgullo se le vuelve tierno
y el corazón profético
se convierte en escombros

usted aprende
y usa lo aprendido
para volverse lentamente sabio
para saber que al fin el mundo es esto
en su mejor momento una nostalgia
en su peor momento un desamparo
y siempre siempre
un lío

entonces
usted muere.

Dolor el que impera dentro

al instante pleno de presentir

un dictamen que aún no existe;

una sentencia no evidenciada

como pintura hecha en el viento.

El discernimiento exhaustivo

en martirizar de una búsqueda

por una respuesta no comprobada,

descontrola mis sentidos

desestabilizando el pensamiento

y debilitando mi espíritu.

El deseo de alimentarme disminuye,

las ganas de diversión no nacen,

la insistencia por la soledad es constante,

igual al afán de beberme un trago.

Es entendible solo la música

que coincide con lo que la memoria

diserta en ese lapso temporal

mientras el audio de las letras fluye.

Hay imágenes presentadas

por el subconsciente que mira su objetivo

tan cerca, lamentando mi alma

la distancia real que existe.

La visión se hace fija…

perdiéndose en un punto lejano

administrado por el horizonte

que para ayudar,

repite las imágenes de quien me interesa.

No!… es la frase que se vaticina;

la palabra sospechada e invariable

difuminada en la materia gris

opacada por la negativa de la

insistente premonición

que prevé el humillante veredicto.

Soñado Amor… te hablo:

Es solamente el temor

de un previdente

que supone una respuesta

no obtenida y aún sumergida

en una gris esperanza…

Qué será de ti
cuando el otoño no llegue
cuando la caricia de una vida
sea una sombra perdida,
la sombra de esos años,
los de ahora, los sin nombre.
Qué serán entonces
cuando la memoria sea un recuerdo.

Como será cuando duermas,
y qué será de tus palabras
de tus ansías, de tus pasos,
de la paz de tus besos,
de tu filosofía y de la mía,
si Voltaire, si Foucault
si... la vida.

Qué será del recuerdo de la ausencia
conminando la presencia eterna.
De nuestras mentes,
de la daga infinita y lenta,
del amor del alma, o solo de alma.
Del estar y no, del haber estado y sí,
de las noches con olor a whisky.

Qué será de tu orgasmo vibrante de mil besos
y de esta décima de segundo
que estaré presente en el temblor sublime,
de ese momento excelso.

Qué será de ti con los años
qué será de esta locura...
Qué sera de ti
de mi... lo intuyo.
En esta cosmografía de lo inaudito
de lo innombrable, de nuestros susurros.
Como serán entonces
los hijos que no pariremos.

Si es niña...
¿Le pondrás mi nombre?

Fascinante la luz de la luna
que golpea la ventana cuando vivo de las velas,
Fasciante se me hace el mar
cuando hace de las suyas...

...Sigue siendo fascinante para mí
encontrarte una vez más en mi almohada...

Y aquí volvemos a encontrarnos
soñando de vivir de un café y jazz,
de poesía, de calor, de nosotros...
de una luna que no nos mire con melancolía...

...He de seguir leyendo...

Escribiendo versos para nuestras novelas
leyendo del fuego nuestro final,
nuestro comienzo,
nuestras historias que contar

Fascinante me resulta el tiempo
y el alma que a este sigue
fascinante lo que nos espera
al decir y vivir mañana...

...Siegue siendo fascinante para mí
encontrarte una vez más en mi almohada...

Añoranza plena de un pasado fugitivo,
Ayer germen de vida, hoy, cenizas en tierra perdida,
La voz del alma en mente, consejos sentidos,
quedaron sumidos en un rincón del olvido,
vuelven , se hacen presente en instantes furtivos
chispas de amor puro y sincero,
que marcaron caminos de largos senderos,
entre claros y esteros, playas y cerros
vida silenciosa espera en vano su regreso,
y de vez en vez, su sonrisa, su voz
se escucha en el anhelado sueño,
que le regresa a la vida, la veo, sí, la veo,
lejano su rostro, palidece de nuevo
y la realidad hace presa de la angustia sin freno
ya no está cuerpo presente, otro rumbo, quizá el cielo
capturo su largo viaje, convirtiéndola en estrella,
una nueva luz, una nueva huella

No hay tiempo, seré breve.
Sólo he venido a verte
por si la máscara de la muerte
inventa un Carnaval a destiempo,
y quede en mis adentros
lo que he venido a decirte.

Bastante han entumecido
los brazos cruzados en la mesa,
sobre ellos, la cabeza, el olvido
las preguntas, la noche, la aurora
y la tristeza. Y por delante,
un compas de espera.
(¿Serán más bellas las amapolas?)
No sé si habrá primavera
o veré llegar el otoño...
(¿Crecerá mucho más la higuera?)
Llueve y lloverá, hasta que el sol decida.
Mientras tanto, afuera, hoy y luego
la vida gira, gira...gira.

No hay mucho tiempo...
verás, seré breve.
mas de mil promesas,
te amé como a la lluvia,
y lo que es peor,
Es que llueve afuera.
Aún llueve afuera.

En tu piel rasgaría
todas aquellas palabras
que en mi pecho se ahogarían.

Derramaría con placer
mi alma sobre la tuya
para que así supieras
lo que es el desprecio y lejanía

Gustaria de cerrar
esos ojos para siempre
clavando alfin en tu cuerpo
las espinas de mi razón.

Tus ideas arrancaría
las tomaría sin reparo
y quemaría con rencor,
luego las cenizas esparcría
para asi de veneno al mundo librar.

Te encerraría en el rincón
que el mundo ya olvidó
y me sentaria frente a ti
con un libro de tus sermones
y todas esas porquerías,
así tu mente enferma curaría

Por último, mi vida entera gastaría
para encontrar todas las fantasías
que tus labios florecieron,
dispuesta estaría a dar las que vienen
para buscar lo que alguna vez llamaste amor
y lo haria para devolver a tu cuerpo y alma mutilados
lo que alguna vez me hizo sentir
que el cielo aquí existía
para que así, a otro ser menos egoísta
ilumines con tal pasíón.

Solo pido perdon por mis deseos
e infinitas gracias por cumplir todos mis anhelos.